Ya llega el Torneo

Una semana queda, nada más. Volverán a sonar las fanfarrias y el humo rojizo que ahora recibe a los equipos se elevará al cielo, mientras, según donde, Tornados de la Royal Air Force sobrevolarán gradas y aficionados delirantes. Algunos rescatarán sus bufandas, bicolores para almas partidas, como la mía azul y verde, y quizás, compraremos los densos programas que nos informan de todo avatar relacionado con el partido y que ya vamos leyendo mientras nos acercamos a nuestra butaca, aunque no podemos dejar de mirar al tiempo el campo -ya calientan grupos de jugadores- y la grada que se va tiñendo del color de las aficiones. Las alfombras por las que discurrirán las autoridades en la ceremonia de salutación y el enclave donde el dueño de una voz poderosa guiará a los locales con su himno seguida por la banda militar de turno. Y los más grandes orfeones del universo mundo: los galeses sobre todo, más variados, más entonados. Pero sin desdeñar el inglés Swing low, Sweet chariot (¿quién recuerda ya a Chris Oti causante de la reciente popularidad del espiritual rugbístico?) o el Land of hope and glory que entonan como propio de la rosa antes que el oficial God Save the Queen. Y, claro, los coros shoulder to shoulder o los que envían al rival lejos, tae think again. 

Lo mismo, pero diferente, hace treinta años, cuando se entonaba sólo el himno del equipo local, cuando los norirlandeses debían permanecer callados y no porque el ruido del tren de las 3.15 pm les impidiera el ejercicio vocal, o cuando los jugadores formaban en círculo, para mejor escuchar la última arenga del capitán, mientras algunos, en Twickenham cerraban apresuradamente los maleteros de los coches que habían servido de soporte para un refrigerio antes del partido, y se lanzaban como posesos a ocupar su puesto en las verdes gradas de madera, envidiando quizás la comodidad de esos sine nobilitate franceses que habían sustituido el tradicional Stade de Colombes, dedicado al sacrosanto Ives du Manoir, por el flamante Parc des Princes. Cómo iban a saber que aquél también iba a ser arrinconado por el Stade de France (¡cuidado con la zona de Saint Dennis!) y que ni Arms Park ni siquiera el National Stadium verían el siglo XXI. 

Contrastes notables, y sometimiento sin embargo a la evidencia, que ya sabemos que esto no es más que una sucesión de batallas que nos llevan a la derrota final, así que, sin olvidar lo que sabemos, y ojo avizor, mejor trataremos de conservar lo bueno y por ventura instituirnos guardianes del código, sin presunción, solamente contando lo que hemos visto. Al fin y al cabo, dentro de cincuenta años un Italia v Francia en Roma, en el Flaminio, si es que sigue llamándose así y no han levantado dos gradas más, ya será un clásico.